Nos Morts

Je ne vais pas dans les cimetières ça je l’ai déjà dit.
Je ne sais pas voir sous les dalles de marbre, surtout quand il y a trop de fleurs prétentieuses dessus.
Mais je sais voir dans mes souvenirs non pas les plus beaux ceux qui restent quand on a éliminé tous les mauvais et qu’on a rhabillé nos défunts pour une honorable présentation !!
Non j’aime mes morts comme je les ai connus vivants, avec leurs qualités et leurs défauts.

Papa , quand il a coupé la haie, ma haie où j’avais fait mourir un nid de mésanges ! Inconsciente fille ! et inconscient papa !.
Papa quand il m’a donné la seule gifle que j’ai reçue de mes parents !
A lui je dois cette image rare où, penaude, je ne m’étais pas attendue à voir censurée de la sorte une farce de mauvais goût !
Papa ,quand il nous a fait cadeau, pour Noël, de sa mort !
Là c’était pas sa faute : un drôle de mélange d’amour, de paix et de pardon pour la peine qu’il nous faisait.
J’ai dormi avec lui toute la nuit , lui tout froid et moi à côté parce qu’il n’y avait pas d’autre lit dans la maison. J’étais bien à côté de lui.
Le lendemain, on a apporté le cercueil. Apporté seulement.
Ma sœur et moi l’avons mis en bière. Il était lourd. Ce qui m’a le plus marquée, ce sont ses pieds, durs comme du bois à travers les chaussettes de laine.
Après on a attendu, vaquant aux occupations de première nécessité, on venait le voir de temps pour l’embrasser.
Après je ne sais plus très bien, seulement que pour la levée du corps des personnes sont arrivées pour mettre le couvercle et l’emmener sur un petit chariot jusqu’au cimetière.

Voilà il est là bas. Je ne vais pas là bas. Il est resté dans mon cœur avec plein d’autres images belles et vivantes dont je ne vous parlerai pas aujourd’hui .